DEL LIBRO,,, CUALQUIERA

 

NO RECUERDO EL PRIMER LIBRO QUE CONOCÍ, FUE HACE DEMASIADO TIEMPO, TANTO QUE EL FILTRO DE LA HISTORIA QUE VIVIMOS DEBIÓ TRASTOCAR ALGUNAS COSAS; PORQUE NO RECUERDO CUÁL FUÉ, PERO SEGURAMENTE SIGUE EN MI, TRANSITANDO EN EL TIEMPO QUE TENGO ACUMULADO. ME LO LEYERON, ESO LO SÉ, MI MADRE SACIABA EN NUESTRAS NOCHES SUS INSTINTOS HISTRIÓNICOS Y NOS ENVOLVÍA EN UN ÁMBITO GLORIOSO, DONDE TODOS LOS PERSONAJES QUE SALÍAN DE LAS CAJAS MISTERIOSAS QUE ABRÍA, TENÍAN VOZ, TENIAN ALMA Y CONVERSABAN CON NOSOTROS CONTANDONOS SUS DRAMAS, SUS TRAGEDIAS, SUS LLANTOS, SUS ALEGRÍAS.

LLORABA CON EL PRÍNCIPE FELIZ, TODOS LLORABAMOS CADA VEZ QUE LO LEÍA, ¿QUIÉRES QUE TE AME?  LE PREGUNTABA LA GOLONDRINA AL MÁS HERMOSO DE LOS JUNCOS; Y NOSOTROS ACTUABAMOS PARADOS EN LA CAMA, EL PROFUNDO SALUDO QUE AUTORIZABA A LA PEQUEÑA BESTIA VOLADORA A HACER LA CORTE AL VEGETAL QUE TERMINARÍA POR ABURRIRLA;  ¡INCOMPATIBILIDAD! DECÍA LA ACTRIZ GOLONDRINA CUANDO EL JUNCO NO QUISO SEGUIRLA EN SU CAMINO A EGIPTO, PARA EXPONER MAS TARDE ENTRE LÁGRIMAS, QUE LA GOLONDRINA MORÍA ENAMORADA, A LOS PIES DE LAS CAUSAS DEL PRINCIPE CIEGO DE ZAFIROS. DORMÍAMOS TRISTES, PERO TRANQUILOS DE QUE PARA TODOS LOS MALES DEL MUNDO EXISTIERAN AVES BUENAS.

MI PADRE, QUE NO ACTUABA, NOS HABLABA DE HUMANOS PREOCUPADOS QUE AMANECÍAN CONVERTIDOS EN SERES INVERTEBRADOS, CAPACES DE MORIR DE HAMBRE PARA SALVAR EL HONOR FAMILIAR, EXPONÍA LA TRANSFORMACIÓN CON UNA TRISTEZA DE ESCARABAJO ATORMENTADO; NO ERA FÁCIL, DECÍA,  JUSTIFICANDO A KAFKA, UN DÍA CUALQUIERA TODOS AMANECÍAMOS TRANSFORMADOS, DOLORIDOS, LASTIMADOS DE DIFERENCIA, ROTOS DE DIFERIR; POR ESO DEBÍAMOS APRENDER A MIRARNOS DE VERDAD, A ENTENDERNOS.

YA MAS CRECIDITOS, VARGAS VILA NOS ENSEÑABA EL BIEN, EL BIEN A TRAVÉS DEL MAL, EN LA DULZURA DE PERSONAJES QUE AMANECÍAN A LA LITERATURA CONVERTIDOS EN MAJESTUOSOS ESCARABAJOS APOCALÍPTICOS, DUEÑOS DE LA SEGURIDAD DE LA VERDADERA EXISTENCIA, QUE SEGÚN BLOOM, AÑOS ATRÁS, SHAKESPEARE NOS HABIA ENSEÑADO A NOMBRAR, CON UNA VARIEDAD TRUCULENTA Y UNA EJECUCIÓN IMPECABLE. DESDE ENTONCES, TODO HA SIDO UN LIBRO, EL OLFATO EXTENDIDO COMO ALAS DE MARIPOSA POR SÜSKIND; LA INAGOTABLE ESPECULACIÓN FILOSOFICA QUE NOS DEJA A MERCED DE BORGES; TENDIDOS SOBRE PREGUNTAS QUE NOS CONTESTAMOS EN EL TRANSCURSO DE NERUDA; TATUADOS CON ESA LEVEDAD HECHA DE COINCIDENCIA EN KUNDERA, CUANDO SENTENCIA EL PELIGRO DE QUEDAR ATRAPADOS POR LA NECESIDAD QUE SAINT EXUPÉRY ENUNCIA COMO DOMESTIQUER; UN PROCESO HUMANO, CONSTRUCTOR DE VINCULOS, CAPACES DE TODOS LOS EXTREMOS DE LA CONDUCTA.

PROUST AFIRMABA QUE LOS LIBROS LEÍDOS CON DELEITE SON LOS ÚNICOS CALENDARIOS QUE GUARDAMOS DE LOS DÍAS QUE SE FUERON, ES CIERTO; NO SE PUEDE MENTIR SIN PINOCHO, NI TRAICIONAR SIN JUDAS, LA CULPA ES UNA LECCIÓN TOLSTONIANA QUE ARRANCA DE GOLPE LA VIDA, EN UN PASO DEL TREN QUE YA NO LLEVA FE; NI LAS SOMBRAS LARGAS DE AQUEL PAIS DE RUESCH, EN EL QUE EL MIEDO ESTABA PRÓFUGO DE LA VERDAD, HUYENDO EN BARCOS ATORADOS EN EL HIELO, INDIFERENTE A TODO ABISMO EXISTENCIAL.

ES POSIBLE VOLAR SI BUSCAMOS PALABRAS PRECISAS QUE DISTIENDAN EL OMÓPLATO, HASTA DESPLEGAR EN PAPIRO LAS PLUMAS DE LAS ALAS HUMANAS, TAN HUMANAS COMO EL DIOS QUE CONDENA AL SILENCIO A TANTOS PERSONAJES, QUE SIN OLVIDAR OMITO EN LA BREVEDAD QUE REQUIEREN MIS PRISAS.

SI LAS PALABRAS Y LA MUSICA; COMO DICE DUNNE, SON LOS CAMINOS DE LA EVOLUCIÓN HUMANA, CADA LATIDO NUESTRO HA SIDO UN CARÁCTER TIPEADO AL RITMO DE LA HISTORIA DEL MUNDO, CON SUS VICIOS Y DIOSES A LOS QUE IMPLORAMOS, CON LAS MANOS EN “Y” QUE VICTOR HUGO ASIGNABA A UN MENDIGO; QUE LAS HORAS SIGAN TENIENDO TINTA PARA MATAR PUPILAS, PARA CERRAR PESTAÑAS.